Angil and the Hiddentracks étaient hier mercredi 11 avril dans le studio de Planet Claire, l’émission de Radio Aligre, pour une très belle session d’une demie-heure, en réécoute ici. Avant de venir les écouter ce soir à l’Espace B.
Pour preuve de ce qu’il y a de beau chez Joe Dassin.
L’appat (Taken with Instagram at Mont-Dore)
Mario n’a pas fait que de la plomberie, une carte postale Microcultures.
Mastering TOKYO/OVERTONES (Taken with instagram)
Du matériau pour fuckyeahcpb.tumblr.com — (Taken with instagram)
“Damn good coffee you’ve got here in Twin Peaks” (Taken with instagram)
Bless the toolreaders~
Looking back on my formative years, I’m always amazed at how much my culture has changed. Ten years ago, I used to be derisively referred to as “le philosophe”—and recently a bunch of literary somethings called me an engineer. I gasped.
Robin Sloan’s latest post on Snarkmarket came at the right moment for me:
Bless the toolmakers… but I’m worried that everybody wants to be one.
(Go read the post, if you can spare a couple of minutes. Be sure to read Tim Carmody’s invaluable comment on where Apple stands in this respect, and why they haven’t done for book reading what they’ve done for music listening.)
Sloan’s piece is a personal one, written to “figure out what [he] actually thought”. So is this one.
There goes his argument: so much of this generation’s creativity goes to building digital tools—that is, something “a step removed from the object of attention”. And so little of this talent is used for artistic creation per se. While tools enable artists, in the end, the art matters more than the tools. Sloan says he’d rather be an artist than a toolmaker—and he wishes more people with toolmaking abilities spent their time and talent on artistic endeavors too. Bluntly put, too many people would like be Apple, too few want to be Pixar.
I’ve spent most of my early twenties years between books and ideas, deep into the delicious mix of philosophy, literature, geography and history that the French system calls “les études littéraires”. I was studying culture, I was studying ideas, I was studying art. That was my world. But weirdly enough, I was deeply attracted to something that part of my education pushed me to think of as lowly: computers.
I wanted to understand the world inside my operating system. I took pleasure in the discovery and exploration of new applications and new interface constructs. And most of all, I yearned to program.
This, together with my curricular reorientation towards the sociology of technology five years ago, made me consider technology and software as another layer of human expression.1 Yes, these things are works of art and craft. Yes, there is an interface culture. And I want in. That’s what I’ve been thinking about during these three years in a PhD program.
But… But. As I delved inside the technical, as I read tech blogs and followed Mac app developers on Twitter, as I felt the thrill of typing code deep in the night, and of having people run this code, I could never shake the feeling of cultural starvation—the feeling that the technological world, with its peculiar culture and news outlets and attention span and FOMO and circularity was running me dry.
Sloane’s piece resonated a lot on that respect—
But I also wonder if there are some toolmakers out there right now who feel a bit of the same doubt. Carried along by the current of conventional (startup) wisdom and, of course, the promise of a great scalable payout, they are busy making a web-based tool for collaborative something-or-other. But in the back of their brains, something feels wrong. Some ambition is left unfulfilled.
Something needs to be done. Sloane would have the toolmakers become, well, become artists (imagine the conversation: “my latest startup is a novel”):
Here’s what I say: Come on over. Come join the side that makes books and music and movies. There are great rewards here, too, but not enough toolmakers. We need you.
(I so do picture him in Darth Vader garb, holding an inviting hand, while he visits a CS department in California, “together we will rule the Valley like writer and coder”.)
But I don’t feel that it’s enough, or that it solves the deeper problem, being the walls between tech culture and, well, culture.
Fundamentally, I disagree with his disparagement of software as tools. I believe there is an expressive potential in software—that at some point, tools become worlds, become media, beget new ways of thinking. So do books, so does music. So does every piece of art, when it expresses the world in ways that were not there before. In time, these ways become part of our perception.2 Toolmakers can be artists in their own right. I’d even argue that it’s tool readers that we need.3
The problem is not the toolness of software—it is its lack of culture.
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Qualifying art and meaningful uses of language as acts of expression comes from a daily practice of Merleau-Ponty during my masters degree. We think through an established, sedimented language. True acts of expression create new meanings, formerly invisible, and extend and restructure language (and by consequence, how we think and perceive). ↩
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Merleau-Ponty, I wish I knew who to quit you. ↩
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Sloan and his buddies at Snarkmarket are just that, infiltrating companies and magazines like Twitter, Wired or The Atlantic to bring sense and perspective and culture in the tech world. Following them on Twitter made my literary bone exclaim “ils sont des nôtres !” ↩
Living the life.
There is no step 5~
cpb:
1) Take some cool smart guys, very young;
2) Add covert and obscure military funding;
3) Shake in the sands of time;
4) Spam!
Same as it ever was.
Reblogged from cpb.tumblr
Dakar~
Mon avion est arrivé tard, vers 22h locales, ce qui m’a laissé deux bonnes heures pour me préparer au dîner – nous devions nous rendre dans un restaurant de viande avec des amis de mes hôtes, et le temps de prendre rendez-vous et d’aller chercher tout le monde, voilà. De cette soirée, j’ai retenu le poulet à mains nues, une malformation inédite de mon nom (« Jean-Léon »), l’infusion d’hibiscus et quelques prénoms.
J’ai bu de l’eau, j’ai mangé avec les mains, je ne suis pas tombé malade.
Samedi à prendre des marques, passage matinal au bureau puis déjeuner chez la mère de mon hôte. Toujours autant de mal à m’asseoir sur mes talons, malgré une solide expérience des prie-Dieu. Premiers animaux croisés : chèvres dans la rue.
Soirée poker où j’apprends le poker. Soirée où je découvre avec délice ce sport idéal pour muscler ma manipulation. Où je vois en action un des amis qui, par feinte et par malice, convainc tout le monde de mal jouer, pour ensuite l’emporter, pour ensuite concéder la victoire à l’autre fille du groupe. On parle de la compagnie nationale d’électricité. Il y a un consensus en faveur de la privatisation.
Je crois remarquer une obsession pour le téléphone portable. Je pense « y’en a de pires que moi ».
J’ai bu de l’eau, j’ai mangé des fruits, je ne suis pas tombé malade.
Lendemain en partance pour l’île. Je dors pendant la traversée, je m’endors toujours en bateau. Le poisson, les artistes, le souvenir des esclaves ; la fanfare partout dans la ville ; nouveau surnom issu d’un improbable malentendu de mon prénom : Mustafa. Premier animal domestique pas forcément domestique : chat errant. Au pluriel.
Sur l’île, une nouvelle antenne-relais doit s’élever. Elle est déjà à moitié construite – tout est déjà à moitié construit ici – et les échafaudages sont visibles de loin. Cette antenne pour une fois me fait trépigner de joie. Les antennes-relais, d’ordinaire, sont moches ; celle-ci est drôle. C’est un palmier. Un palmier-relais. Un palmier de métal – un long tube qui sert de tronc, recouvert d’une fausse écorce probablement en résine peinte, avec, tenez-vous bien, des palmes en métal. Je les ai vues, j’en témoigne. J’ai jubilé en voyant le moche moderne, si peu embelli ou juste maquillé d’habitude, transformé en une fausse nature, dialectique qui aplatit en un seul gag notre valeur réseau et notre valeur nature.
J’ai bu de l’eau, je me suis baigné, je ne suis pas tombé malade.
Lundi de Pentecôte malgré tout au travail. Puis crustacés en finistère, puis aucun courage pour se baigner. On voit des surfeurs. On longe la côté, découvre une pointe méconnue près du lycée privé catholique, mange de mauvaises pizzas sur la grand place. Les glaces sont bonnes. On discute – on débat – de la polygamie. Je n’interviens pas. Je suis là pour voir les choses de l’intérieur, découvrir ce croisement timide du théologique, du rationnel, du c’est comme ça qu’on fait chez moi et de la revendication identitaire.
J’ai tout bu et tout mangé, je ne suis pas tombé malade.
Mardi au travail, routines de la boulangerie le matin – trois croissants aux amandes, deux croissants au beurre – avant la machine nespresso, boulot puis cantine au coin de la rue, puis boulot peut-être moins convaincu avec la chaleur et la digestion. Dîner chez une famille locale, avec le petit et le moins petit et l’ado typique et l’aînée studieuse glandeuse aux fourneaux. Découverte d’un diplôme de judo du père de famille.
J’ai négligé de boire, j’ai mangé n’importe comment, je ne suis pas tombé malade.
Mercredi travail matin, woo shopping l’après-midi. Moi qui déteste ça, qui déteste tellement ça, je m’attends à ce que le shopping nécessaire nécessairement fastidieux soit un enfer. J’ai globalement raison, sauf le plaisir que j’ai commencé à prendre à (mal) négocier.
J’ai bu une bière (oh) et j’ai mangé des choses raffinées, il ne m’est rien arrivé.
Jeudi dernier jour, le retard du mari de la ministre, sa poigne, et pour une fois faire le chemin à pied, marcher dans l’air chaud à la meilleure heure. Je suis pris d’une satisfaction intense, incompréhensible, du travail bien fait et de l’effort à venir ; le sentiment d’être enfin arrivé, d’être enfin parvenu à m’ouvrir, de commencer à m’intégrer. L’étranger m’est si difficile. Je vis chaque voyage comme une brûlure, une atteinte à ma peau. Mes protections anciennes râpées, poncées par l’extérieur. Il me faut à chaque fois bien une semaine pour qu’une nouvelle membrane me pousse, plus poreuse, plus sympathique envers l’extérieur. J’ai la crainte à fleur de peau, c’est tout au fond que je suis courageux.
Mais de toute façon l’avion. Retour pénible une fois à Paris. À nouveau changer de peau, mais je ne peux pas demander aux autres qu’ils m’attendent. Il faut reprendre le rythme, rattraper le retard, couvrir les innombrables petits mensonges par omission que j’étais si soulagé de fuir.
Je suis rentré. C’est au retour que je suis tombé malade.
Dans le doute, dans l’espoir, en quatre petites minutes de répit, la plus belle chanson de King Creosote.
« Church as Witness », sur Bombshell
Le monde s’est arrêté, et toutes les choses sont restées figées. Seul un esprit, une mèche, un geste restent vifs.
Reblogged from From Me To You
« Je vais quand même mettre une photo sur internet pour emmerder le monde. » (Taken with Instagram at Cap Lardier)
